Sayuri Hino
Название: Пара слов о Писателе
Автор: Sayuri Hino
Рейтинг: G
Жанр: философия
Размер: зарисовка
Посвящения: великому Писателю, Рею Брэдбери
Саммари: - Тебе скучно? – однажды спросит Голос. – Тогда сядь и пиши. Напиши для себя целый мир, в котором никогда не будет места для скуки.
читать - Тебе скучно? – однажды спросит Голос. – Тогда сядь и пиши. Напиши для себя целый мир, в котором никогда не будет места для скуки.
- Нет мне не скучно, - ответишь ты, - просто скучаю по дому.
- Так вспомни его – и непременно сразу окажешься там! – подсказывает Голос.
И действительно, ты оказываешься там. Ты сидишь на лавке в саду. Сад простирается по склону, внизу озеро плещет синими волнами, а на холме виднеется твой дом. Стоит, будто всегда возвышался на этом холме над озером, оберегаемый с одной из сторон зелёными громадинами лесной посадки. Да, это и есть твой родной любимый дом. Ты ничего не выдумываешь, ведь настоящий Писатель не должен врать. Он пишет только о том, что знает, что чувствует, видит и хочет сказать.
- Пиши, - шепчет Голос.
- Но… не на чем, - возражаешь ты.
А ведь действительно, ни бумаги, ни ручки у тебя нет.
Голос фыркает и вдруг ниоткуда у тебя на коленях появляется твой любимый счастливый солнечно-желтый блокнот-талисман на пружинке, к которой всегда прикреплена ручка. Ты вытаскиваешь ручку, открываешь блокнот, ищешь чистую страницу среди десятков исписанных и вдруг замираешь, улыбаясь своим мыслям. Ты чувствуешь себя неким Дугласом Сполдингом с его желтым пятицентовым блокнотом. Только твой блокнот достался тебе даром. Хотя, если подумать, то всё же не даром, а за участие в литературном конкурсе, после которого ты остался довольствоваться этим самым блокнотом и идеально правильным сочинением, написанным по шаблону и так понравившимся учителям. Но вовсе не тебе: ты и слова не можешь вспомнить из него, даже больше, ты и темы-то не помнишь! Тогда для тебя была важна лишь правильность написанного, а вовсе не душа.
Вот только блокнот тебя всё равно радует. Белоснежно чистый тогда и исписанный обрывками мыслей сейчас. Как давно это было?.. Право, сейчас это уже и не важно.
Ты вновь смотришь на свой блокнот, который с тех пор всегда таскаешь с собой и всегда находишь, что туда записать. И не знаешь, как начать… О чём писать?..
- Но ты же Писатель! – почти с обреченностью говорит Голос.
И ты вновь улыбаешься. На этот раз уже совсем другой мысли. А в голове пролетает отголосками: «…знаете, если кто-то из сидящих в этой аудитории когда-нибудь будет писать книги, его будут называть высококвалифицированным писателем!..» - слова одного из преподавателей… по литературе или её теории, или по языку. Ты уже не помнишь чьи это слова. Но ты помнишь их. И раз за разом твои мысли цепляются за слово «высококвалифицированный» и ты с гордостью понимаешь, что твоя специальность позволяет стать Писателем! И ты обещаешь себе, что когда-нибудь напишешь книгу. Да, обязательно напишешь!
А ведь Голос уже считает тебя Писателем (и возлагает на тебя большие надежды), а тебе до этого ещё расти и расти!
- Опять задумался?! – сварливо осведомляется Голос. – С такой скоростью полёта мыслей и их хаотичностью в твоей голове, ты и небольшой рассказ напишешь очень нескоро, - констатирует почти известный тебе факт он. – Сколько мне ещё ждать? – вздыхает ветром в твоих ушах.
И ты наконец задумываешься о том, что должен писать. И теряешься. Не знаешь, что сказать. Голос дал тебе такой огромный простор для творения. Слишком большой. Ведь даже если бы ты был этим самым Писателем, то не смог бы идеально заключить в слова всё то, что окружает тебя. Разве можно поймать ветер, преобразив его в буквы? А описать словами его тихое шелестение в траве и мимолётные прикосновения к коже? А то как растет трава? Описать её цвет? Или же передать звук ударяющийся о берег прохладной озёрной волны, что отражает и рассевает в себе тысячи солнечных лучей? Да, ты с лёгкостью можешь написать о том, как любишь это место, всё то, что тебя окружает. Только ты не уверен, что выйдет именно так, как хочешь. Ты приготовил тысячи самых красивых и поэтичных слов, вот только они никак не могут договориться и сложиться в целостную удивительную картинку, чтобы наконец изобразить это место. Да и станет ли оно от этого красивее, понятнее, живее?! Похоже, для каждого в его воображении картинка будет своя. А ты и так дал достаточно слов-подсказок, чтобы каждый начал рисовать свое собственное творение. Чтобы увидел всё это своими глазами.
Голос тем временем вздыхает. И ты будто просыпаешься ото сна-медитации на лоне природы. И находишь себя всего лишь в до щемящего знакомом дворе родного дома.
- Неплохо, - подводит итог Голос.
А ты не понимаешь, о чём он. Ведь не сделал ровным счётом ничего.
- И вовсе неплохо, - повторяет он.
А ты пораженно смотришь на несколько одиноких строк на страницах блокнота. И не помнишь, когда успел это написать.
- Наверно, это именно то, чего я от тебя хотел, - удовлетворённо шелестит Голос. – Ну что ж, до встречи! – смеётся он и пропадает, уносимый ветром.
А ты все пялишься на страницу с витиеватыми иероглифами-буквами, знакомыми с детства и думаешь: «А что дальше?».
И вдруг к тебе наконец-то приходит понимание того, что именно ты сделал.
И ты знаешь, что можешь ещё писать и писать. И голове твоей ещё тысячи, миллионы самых разных мыслей: грустных и не очень, радостных, приятных, абсурдных и гениальных. И поток самых красивых и живых ярких слов. Завалы лучших материалов и инструментов. Но ты останавливаешься и откладываешь ручку в сторону. Пора заканчивать. Ведь у каждой книги и повести, у каждого сочинения и рассказа, у каждой истории должен быть конец. И вот он, своеобразный конец твоей. А у тебя ещё остается много того, о чём надо подумать. О чём ты обязательно скажешь в следующий раз.
Автор: Sayuri Hino
Рейтинг: G
Жанр: философия
Размер: зарисовка
Посвящения: великому Писателю, Рею Брэдбери
Саммари: - Тебе скучно? – однажды спросит Голос. – Тогда сядь и пиши. Напиши для себя целый мир, в котором никогда не будет места для скуки.
читать - Тебе скучно? – однажды спросит Голос. – Тогда сядь и пиши. Напиши для себя целый мир, в котором никогда не будет места для скуки.
- Нет мне не скучно, - ответишь ты, - просто скучаю по дому.
- Так вспомни его – и непременно сразу окажешься там! – подсказывает Голос.
И действительно, ты оказываешься там. Ты сидишь на лавке в саду. Сад простирается по склону, внизу озеро плещет синими волнами, а на холме виднеется твой дом. Стоит, будто всегда возвышался на этом холме над озером, оберегаемый с одной из сторон зелёными громадинами лесной посадки. Да, это и есть твой родной любимый дом. Ты ничего не выдумываешь, ведь настоящий Писатель не должен врать. Он пишет только о том, что знает, что чувствует, видит и хочет сказать.
- Пиши, - шепчет Голос.
- Но… не на чем, - возражаешь ты.
А ведь действительно, ни бумаги, ни ручки у тебя нет.
Голос фыркает и вдруг ниоткуда у тебя на коленях появляется твой любимый счастливый солнечно-желтый блокнот-талисман на пружинке, к которой всегда прикреплена ручка. Ты вытаскиваешь ручку, открываешь блокнот, ищешь чистую страницу среди десятков исписанных и вдруг замираешь, улыбаясь своим мыслям. Ты чувствуешь себя неким Дугласом Сполдингом с его желтым пятицентовым блокнотом. Только твой блокнот достался тебе даром. Хотя, если подумать, то всё же не даром, а за участие в литературном конкурсе, после которого ты остался довольствоваться этим самым блокнотом и идеально правильным сочинением, написанным по шаблону и так понравившимся учителям. Но вовсе не тебе: ты и слова не можешь вспомнить из него, даже больше, ты и темы-то не помнишь! Тогда для тебя была важна лишь правильность написанного, а вовсе не душа.
Вот только блокнот тебя всё равно радует. Белоснежно чистый тогда и исписанный обрывками мыслей сейчас. Как давно это было?.. Право, сейчас это уже и не важно.
Ты вновь смотришь на свой блокнот, который с тех пор всегда таскаешь с собой и всегда находишь, что туда записать. И не знаешь, как начать… О чём писать?..
- Но ты же Писатель! – почти с обреченностью говорит Голос.
И ты вновь улыбаешься. На этот раз уже совсем другой мысли. А в голове пролетает отголосками: «…знаете, если кто-то из сидящих в этой аудитории когда-нибудь будет писать книги, его будут называть высококвалифицированным писателем!..» - слова одного из преподавателей… по литературе или её теории, или по языку. Ты уже не помнишь чьи это слова. Но ты помнишь их. И раз за разом твои мысли цепляются за слово «высококвалифицированный» и ты с гордостью понимаешь, что твоя специальность позволяет стать Писателем! И ты обещаешь себе, что когда-нибудь напишешь книгу. Да, обязательно напишешь!
А ведь Голос уже считает тебя Писателем (и возлагает на тебя большие надежды), а тебе до этого ещё расти и расти!
- Опять задумался?! – сварливо осведомляется Голос. – С такой скоростью полёта мыслей и их хаотичностью в твоей голове, ты и небольшой рассказ напишешь очень нескоро, - констатирует почти известный тебе факт он. – Сколько мне ещё ждать? – вздыхает ветром в твоих ушах.
И ты наконец задумываешься о том, что должен писать. И теряешься. Не знаешь, что сказать. Голос дал тебе такой огромный простор для творения. Слишком большой. Ведь даже если бы ты был этим самым Писателем, то не смог бы идеально заключить в слова всё то, что окружает тебя. Разве можно поймать ветер, преобразив его в буквы? А описать словами его тихое шелестение в траве и мимолётные прикосновения к коже? А то как растет трава? Описать её цвет? Или же передать звук ударяющийся о берег прохладной озёрной волны, что отражает и рассевает в себе тысячи солнечных лучей? Да, ты с лёгкостью можешь написать о том, как любишь это место, всё то, что тебя окружает. Только ты не уверен, что выйдет именно так, как хочешь. Ты приготовил тысячи самых красивых и поэтичных слов, вот только они никак не могут договориться и сложиться в целостную удивительную картинку, чтобы наконец изобразить это место. Да и станет ли оно от этого красивее, понятнее, живее?! Похоже, для каждого в его воображении картинка будет своя. А ты и так дал достаточно слов-подсказок, чтобы каждый начал рисовать свое собственное творение. Чтобы увидел всё это своими глазами.
Голос тем временем вздыхает. И ты будто просыпаешься ото сна-медитации на лоне природы. И находишь себя всего лишь в до щемящего знакомом дворе родного дома.
- Неплохо, - подводит итог Голос.
А ты не понимаешь, о чём он. Ведь не сделал ровным счётом ничего.
- И вовсе неплохо, - повторяет он.
А ты пораженно смотришь на несколько одиноких строк на страницах блокнота. И не помнишь, когда успел это написать.
- Наверно, это именно то, чего я от тебя хотел, - удовлетворённо шелестит Голос. – Ну что ж, до встречи! – смеётся он и пропадает, уносимый ветром.
А ты все пялишься на страницу с витиеватыми иероглифами-буквами, знакомыми с детства и думаешь: «А что дальше?».
И вдруг к тебе наконец-то приходит понимание того, что именно ты сделал.
И ты знаешь, что можешь ещё писать и писать. И голове твоей ещё тысячи, миллионы самых разных мыслей: грустных и не очень, радостных, приятных, абсурдных и гениальных. И поток самых красивых и живых ярких слов. Завалы лучших материалов и инструментов. Но ты останавливаешься и откладываешь ручку в сторону. Пора заканчивать. Ведь у каждой книги и повести, у каждого сочинения и рассказа, у каждой истории должен быть конец. И вот он, своеобразный конец твоей. А у тебя ещё остается много того, о чём надо подумать. О чём ты обязательно скажешь в следующий раз.
@темы: творчество, рассказ